EL ADVENIMIENTO DE LAS LOBAS... klika en la manada

yo soy la reinaaaaaaa

Me pregunto por qué coño tengo que conocer yo la opinión de la reina sofía sobre el aborto, la homosexualidad o cualquier otro tema. Estoy hasta la raja de que invadan mi casa con su violencia. Y no pienso apagar mi amada tele, soy pelín masoca. Qué pesadez, bastante tenemos con aguantar su impasible figura, su sonrisa lela, su peinado espantoso -con lo cara que nos sale, podía currarselo un poquito y mejorar su real cabello-, además tengo que comerme noche y día sus ideas del mundo. Como si fuera un ser superior que de vez en cuando nos honra con sus palabras a las tristes mortales.

La reina -no sé como a alguien no se le cae la cara de vergüenza al nombrarse en serio así- dice que los gays le parecen bien pero que no entiende porqué salimos a la calle a protestar ni a festejar nada. Que si los heterosexuales salieran a la calle todos a la vez una tarde, se colapsaría la ciudad. Qué profundidad de pensamiento, menos mal que es la lista de palacio.

En fín, me niego a comentar semejante perla.

Su graciosa majestad ejemplifica a la perfección ese concepto tan asqueroso y resbaladizo llamado tolerancia. Dice: acepto a los homosexuales, pero que no hagan tanto ruído, por favor. Chicos, de que os quejáis. Si ya no os exterminamos. No os paséis pidiendo cosas que os volvemos a poner en vuestro sitio echando hostias.

Pensándolo bien, me ofendería caerle bien a la sofi. Que mal rollo, los borbones en plan gay friendly... En ese caso, lo mismo me volvía hetera. Aunque a mí me han contado que su hija cristina en sus años mozos por Barcelona...

Me voy a bajar al todoacien más cercano y a plantarme una corona de plástico en mi plebeya cabeza. Siempre las pierdo, no sé cuantas me he comprado ya en mi vida. Y a salir por la ciudad con la cabeza bien alta.

Os invito a hacer lo mismo. Todas reinas....

Como canta la divina macnamara...

yo

soy

la

reinaaaaaaaaaaaaaaaaa

diosas

El mundo televisado se relame de moralina y morbo carroñero estos días con el notición: la familia pluscuamperfecta exhibida en los últimos siete años por la puta Madonna se ha roto. Vuelta a empezar para la reina del pop, (yo creo que ya es emperatriz). Las monjas mediáticas buscarán una lágrima de la diosa, el gesto de la derrota en su orgullosa cara reestructurada, los reproches del ex, una fisura por la que humillar a Madonna. Son imbéciles, no se puede humillar a una diosa.
Como aquel juez engreído que condenó a Naomi Campbell a limpiar un edificio público para bajarle los humos y logró un desfile diario de la altiva reina negra que sonreía y saludaba al enjambre de cámaras. Hay que ser muy estúpido para intentar rebajar a Naomi. El mono amarillo debía quedarle de escándalo. ¡Qué bien debió pasárselo aquellos días con sus compañeras de limpieza ocasionales!
O el intentó de acabar con la carrera de la deslumbrante reina de la noche Kate Moss a través de unas fotos en las que aparecía esnifando, bella y escualida. Sólo consiguieron relanzar como nunca a la reina de los desfases.
Y Amy Winhouse. Que recibió cinco grammies desde Londrés arropada por su madre porque las autoridades yankees no dejan pisar su mojigato e hipócrita suelo a una drogadicta confesa. Amy que mira a la cámara y repite orgullosa al programa de desintoxicación NO NO NO.
Y el renacer de la perra lúbrica Britney: joderos imbéciles, estoy más viva que nunca.
No se perdona a estas veneradas diosas que tracen su destino, que difruten como zorras en celo, que se rían de la moral, que estén tan buenas, que hagan lo que les salga de sus magníficos coños, que nos pongan tanto.
La primera vez que me hice una paja pensando en una mujer, fue con Madonna. Yo la veo y se me ilumina algo dentro, me quedo boba observando las lineas de su altiva y recosida cara -cada vez se parece más a Sara Montiel, esa otra diosa guarra-, me excitan esos brazos y esas piernas titánicas, mataría por pasearme un segundo por las tripas de su armario,... Por mí puede adoptar todos los bebés que quiera, puede convertirse a todas las religiones del mundo, puede crear su propia secta y yo me uniré a ella.
No quiero salvarla aquí políticamente, paso de justificarme. Pero, para quien no la haya seguido tanto como yo, recordar que cuando estuvo saliendo con una chica, se exhibió con ella orgullosa. Madonna sabe lo que es reivindicable y lo que no.
En fin. Dicen las guardianas de las buenas costumbres que la ambición rubia celebró a lo grande su divorcio. Nunca bajará la cabeza, las diosas no piden perdón.

Carta a un mariarmario, de Eugeni Rodríguez

(Rescato para vosotras, al hilo del post anterior, este texto de Eugeni que leí hace años y me sigue impresionando igual. Para todos los niñatos que os dirán "soy hetero" después de comeros la polla.
Y esta preciosa foto del 28J en Barcelona en la que podemos apreciar a nuestra Miquela saliendo del armario, one more time.)



CARTA A UN MARIARMARIO: A TI QUE DICES NO ENTENDER

Hoy te he vuelto a reconocer: En las miradas que buscan complicidad, en esa pose de seguridad fingida, en el miedo a la caricia, al beso, al deseo que te carcome. En esa tristeza que nunca podrás disimular, en las noches de borrachera y/o química, mendigando sexo sin que te vean. En las palabras que te ruborizan, intuyendo el placer nunca satisfecho.
Te he observado, con el descaro que da la tranquilidad y la fuerza de la coherencia. Una vez más, has desviado la mirada, apretado los puños, exagerado el gesto. Aferrado al armario de tu represión, has sido incapaz de romper el fantasma de la norma.
Ya no te quedan excusas, simplemente, vives de las mentiras que te has llegado a creer. No puedo evitar reírme cuando te oigo hablar de tu radicalidad, de tus panfletos antifascistas, de tu independentismo sin fisuras, de tu modernez a golpe de raves...Quizás debería –como tantas otras veces- preguntarte sobre tu sexualidad, tus afectos, fantasías, pasiones...pero no lo haré, no seguiré el juego heterosexista que inconscientemente has repetido tantas veces.
Sí, hoy te he reconocido, y me has dado pena, he querido decirte que la homosexualidad no es una moda pasajera, ni un capricho de los dioses. Es una parte más de tu sexualidad a la que has condenado al ostracismo, la miseria y la clandestinidad.
No te vale ya- es ridículo - con tus viscerales críticas al sistema y a la homofobia de los otros, o a esos alardes públicos de “mariconeo” donde te dejas robar un beso de militancia. Te gustan los hombres, - y lo sabes- has viajado por sus brazos, caricias, arrebatos, ternura y sexo. No intentes –como siempre- justificarte, la norma sexual, a la que tanto criticas, es compañera tuya de viaje.
Sería estúpido repetirte el discurso de la liberación gai, son demasiadas horas de charlas, panfletos, libros, manis, reuniones. Lo conoces perfectamente, eres su antítesis.
Hoy no he podido insinuarte, con esa sutileza que tanto agradeces, mis intenciones. Me resultas patético, claustrofóbico. Sabes, yo también tuve unos “amigos” que me machacaron, unos padres que se avergonzaron, y unas calles que me asustaron. No nací marcado, elegí vivir sin tapujos, defender mi opción, romper la uniformidad. No sé si es fácil o difícil, sencillamente es imprescindible luchar por el derecho a ser feliz - o intentarlo -, No voy a salvarte - para eso está la iglesia, que tanto empeño pone -. Solo quería que supieras que tu secreto no existe, que tus dudas, son la rabia de quienes peleamos contra tanta intolerancia. No le des más vueltas, se trata de una cuestión de dignidad, y sabes, sin dignidad, no se puede avanzar.

consejos para las cachorras bi

A qué coño me pongo yo a dar consejos, diréis. Aclaro que es irónico. Pero regresaba yo borracha e iluminada anoche de mi trabajo-bar y decidí abordar hoy en este blog el asunto de la bisexualidad que, desde hace más de un año -cuando salí en TV3 desmintiéndome como bi, argumenté en la Comisión Unitaria 28J contra la inclusión de la B en sus siglas y escribí un texto para el libro de mi amado Eugeni Rodríguez
Dels drets a les llibertats. Una història política del'alliberament GLT a Catalunya. (FAGC 1986-2006)- parece haberse convertido en mi tema.
No me extenderé aquí en las razones por las que considero que la bisexualidad desactiva la potencia política de la lucha tranzmarikabollo, podéis leerlas en el libro de la Eugenia.
Aclaro también que cuando cuestiono la bisexualidad lo hago como identidad estratégica y no como identidad personal. Este es un debate político, nada más. Si alguien se autodefine como bisexual a mí no me concierne, igual que si se presenta como lesbiana, bollera, puta, catalana, marciana o hipopótama.
Defenderé siempre que cada una se explique como le salga del coño, buena soy yo para que alguien venga a decirme cómo me tengo que nombrar.
Pero ayer los chupitos me despertaron mi pedagoga extraviada y deseo volcar aquí algunas de las revelaciones empíricas acerca de la bisexualidad que la vida me ha ido mostrando a lo largo de mis 34 años de perra con su habitual método, las hostias.
Mi exnovia Silvia no lo recuerda pero un día lejano por teléfono me dijo algo que se me clavó por dentro y me encontré de frente con una de esas certezas que nunca quisiste reconocer y que ya nunca podrás olvidar. Yo estaba en la recta final de una relación con un chico adorable, Andy, y las reyertas parejiles eran el pan nuestro de cada día, como suele suceder cuando dos personas se niegan a aceptar lo inevitable. (Aprovecho para enviar mil besos a Silvia y Andy, dos de mis personas favoritas del mundo mundial.) Silvia me dijo: joder tía, a mí no me aguantaste ni la mitad.
Algo se me rompió por dentro. Desde ese instante soy dolorosamente consciente de que la heterosexualidad ha sido en mi vida un mandato interiorizado mucho más adentro de lo que jamás quise ver. A pesar de que mi padre era un machorro maltratador, a pesar de que el feminismo es mi religión, a pesar de que me vuelvo loca por un coño rasurado, a pesar de que el mío es un entorno desviado donde abundan las bolleras, a pesar de todas las mujeres que conozco que me suben la tensión y me bajan las bragas.
Chicas bis: mirad adentro si os pasa lo mismo. Yo siempre he sabido que la normailidad pesa toneladas, que te tuerce la columna vertebral y el ánimo hacia abajo, hacia el suelo, que casi todo el mundo va a aplaudir que tenga novio y no novia, que nunca se puede bajar la guardia con la homofobia, nunca. Pero de verdad, no me imaginaba que me hubiese creido el cuento. Era muy chula yo (y lo sigo siendo).
Chicas bis: si tenéis novio (tenderéis a tenerlo por todo lo anterior) os va a dar la brasa sin pausa para realizar trios (con otra chica, por supesto). Os convertiréis en la suministradora de churris para vuestro novio. Pero cuidado, no vaya a ser que las chicas os prefieran a vosotras antes que a él, cosa fácil. Tendréis que consolarlo una y mil veces por tal agravio a su autoestima masculina. Los trios sólo son divertidos para ellos cuando se parecen al porno garrulo y no creo que vuestro novio sea Nacho Vidal.
Cuando eres chica y presumes de bisexualidad no te quitarás a los tíos de encima. Si te gusta el juego, vas a triunfar nena. A mí me cansó hace tiempo.
Si la última vez que te metiste una polla dentro fue en el viaje de estudios del colegio: nena, lo siento, eres más lesbiana que todas las alcaldesas del PP juntas.
Ya sé que queda mejor decir que eres bi y no bollo, pero no seas tan patética.
Cuando un hombre no se atreve a salir del armario, se aferra a un privilegio (suyo). Cuando una mujer no se atreve a salir del armario, se aferra a una dominación (hacia ella).
Me entristecen muchísimo las chicas que salen a buscar hembras por las noches pero mantienen una imagen heterosexual de día. Como una rubia que conocí este verano. Esa cobardia, esa traición a una misma, me da rabia en los hombres y pena en las mujeres.
Chicas bis: yo fui como vosotras. Mirad bien adentro. No vaya a ser que el ogro aguarde con los ojos entreabiertos y, bajo la ilusión de libertad que te aporta definirte como bisexual, habite el enemigo.

homenaje a la transexual SONIA

Sonia Rescalvo Zafra fue brutalmente asesinada la noche del 6 de octubre de 1991 en el parque de la Ciudadela de Barcelona a manos de un grupo de skins fascistas. 1991. Hace demasiado poco tiempo para olvidarla, para pretender que las tranzmarikabollos de esta cacareada sociedad tolerante podemos vivir tranquilas.
Tras la muerte de Sonia, el Front d'Alliberament de Catalunya arrancó una campaña de denuncia social que logró finalmente juzgar y condenar a sus asesinos. Ese fue también el inicio del Observatorio Contra la Homofobia.
El lunes 6 de octubre hará 17 años de aquella infame noche.
El FAGC os convoca a un homenaje que tendrá lugar a las 19.30h en la glorieta de la Ciudadela donde se consiguió colgar una placa que recuerda la barbarie.
Se proyectará el video "De Sonia a Maro".
Me llamaréis mística, pero no tengo la menor duda de que Sonia se alegrará desde el cielo de las divas.
Si os queréis, VENIRSUS.

¿qué fue de tania head? IN MEMORIAM

Hoy me acuerdo de ella más que nunca. ¿Dónde estarás, Tania? Aquel inolvidable 11S -inolvidable sobre todo para los abandonados prisioneros de Guantánamo, para toda la población afgana e iraquí arrasada sin tregua desde entonces-, aquel inolvidable día tú y yo estábamos sentadas en nuestros respectivos sofas y los helicópteros sobrevolaban Barcelona igual que hoy, cómo todas las Diadas. El zumbido incesante del cielo era la banda sonora perfecta para aquellas imágenes de las torres desplomándose que presenciábamos las dos al mismo tiempo: parecía el fin del mundo.

Tú fuiste valiente, Tania. Cogiste un avión rumbo al centro de la tragedia televisada y, desde aquel día, dejaste de ser la secretaria gorda y freak que inventaba historias. Hasta te rebautizaste con nombre de stripper. Todos te creyeron, narrabas el horror de las torres mejor que nadie. Por eso presidiste durante seis maravillosos años la asociación de supervivientes, por eso fuiste portavoz incansable de quienes sí estuvieron allí pero a lo mejor no tenían la gracia, la pulsión narrativa y conmovedora que tú siempre tuviste. Por fin te escuchaba todo el mundo.

Hasta que un 27 de setiembre de 2007 destaparon la verdad de Tania Head, supongo que ya no te necesitaban. Entonces comenzó la humillación pública y pasaste de ser una afable heroína a una gorda impostora. Todas tenemos derecho a ser lo que inventemos de nosotras mismas Tania, yo estoy contigo y con la Agrado de Todo sobre mi madre. No hacías daño a nadie. Cómo debes echar de menos a Dave, aquel novio con el que estabas a punto de casarte, que murió sepultado en la torre sur y que nunca tuviste.

Yo también fui una niña freak que insuflaba su rareza de fantasías y mentiras. Después, en la facultad de periodismo, me enseñaron a revestir de veracidad las invenciones legitimadas, a suscribir las perversas fabulaciones del poder. Trataron de inculcarme sin suerte la falacia de la objetividad. Ya era demasiado tarde para mí. Aunque la mentira es un monopolio del que nos han excluído al crecer, querida.

Hasta que encontraste tu oportunidad.

Hace años se descubrió también que el superviviente de los campos de concentración nazis que presidió durante tres décadas la asociación en Catalunya no era tal superviviente. Yo les entiendo, En un mundo dónde ser víctima de primera clase es tan jugoso, ¿por qué no mentir? ¿Se conoce algún caso de alguien que se haya hecho pasar por superviviente de la guerra de Angola, de las masacres de Ruanda, de los monzones de Bangladesh, de los campos de trabajos forzados franquistas, de la violencia machista en cualquier parte del mundo? No tiene sentido fingir haber sobrevivido a estas catástrofes de quinta fila para el Orden Victimario Hegemónico Internacional, a una no le harían ni puto caso, no sacaría tajada alguna de ello. Cómo mucho, una noticia breve de estas que rellenan la recta final del telediario.

Hasta el cantante ecuatoriano Delfín se apuntó a la moda: inolvidable videoclip de terror andino, con su amorsito que trabajaba en torres gemelas. (Él se pregunta todavía hoy, igual que yo: quién lo hizooooo, y por qué lo hizooooo).

Tania, Alicia, como te hagas llamar ahora. Yo te hubiera dejado seguir explicando a todas las turistas morbosas del mundo el horror de las torres. Y hablando de embustes, ¿no inventó y utilizó el pentágono el caso de una niña kuwaiti herida por las tropas de Sadam para invadir Irak en la primera guerra del Golfo? ¿Han sido juzgados o humillados por ello? ¿Acaso no hay dudas razonables desde el primer momento sobre la autoría del atentado de las torres gemelas? ¿Sólo tú mentiste?

Tania, tú sólo diste al mundo lo que se merecía.