ex_dones, el eslabón perdido entre el feminismo y el esperpento

EL ADVENIMIENTO DE LAS LOBAS... klika en la manada

2008-11-30T12:20:00.000-08:00

yo soy la reinaaaaaaa

2008-10-30T10:10:00.000-07:00

Me pregunto por qué coño tengo que conocer yo la opinión de la reina sofía sobre el aborto, la homosexualidad o cualquier otro tema. Estoy hasta la raja de que invadan mi casa con su violencia. Y no pienso apagar mi amada tele, soy pelín masoca. Qué pesadez, bastante tenemos con aguantar su impasible figura, su sonrisa lela, su peinado espantoso -con lo cara que nos sale, podía currarselo un poquito y mejorar su real cabello-, además tengo que comerme noche y día sus ideas del mundo. Como si fuera un ser superior que de vez en cuando nos honra con sus palabras a las tristes mortales.

La reina -no sé como a alguien no se le cae la cara de vergüenza al nombrarse en serio así- dice que los gays le parecen bien pero que no entiende porqué salimos a la calle a protestar ni a festejar nada. Que si los heterosexuales salieran a la calle todos a la vez una tarde, se colapsaría la ciudad. Qué profundidad de pensamiento, menos mal que es la lista de palacio.

En fín, me niego a comentar semejante perla.

Su graciosa majestad ejemplifica a la perfección ese concepto tan asqueroso y resbaladizo llamado tolerancia. Dice: acepto a los homosexuales, pero que no hagan tanto ruído, por favor. Chicos, de que os quejáis. Si ya no os exterminamos. No os paséis pidiendo cosas que os volvemos a poner en vuestro sitio echando hostias.

Pensándolo bien, me ofendería caerle bien a la sofi. Que mal rollo, los borbones en plan gay friendly... En ese caso, lo mismo me volvía hetera. Aunque a mí me han contado que su hija cristina en sus años mozos por Barcelona...

Me voy a bajar al todoacien más cercano y a plantarme una corona de plástico en mi plebeya cabeza. Siempre las pierdo, no sé cuantas me he comprado ya en mi vida. Y a salir por la ciudad con la cabeza bien alta.

Os invito a hacer lo mismo. Todas reinas....

Como canta la divina macnamara...

soy

reinaaaaaaaaaaaaaaaaa

diosas

2008-10-21T05:40:00.000-07:00

El mundo televisado se relame de moralina y morbo carroñero estos días con el notición: la familia pluscuamperfecta exhibida en los últimos siete años por la puta Madonna se ha roto. Vuelta a empezar para la reina del pop, (yo creo que ya es emperatriz). Las monjas mediáticas buscarán una lágrima de la diosa, el gesto de la derrota en su orgullosa cara reestructurada, los reproches del ex, una fisura por la que humillar a Madonna. Son imbéciles, no se puede humillar a una diosa.
Como aquel juez engreído que condenó a Naomi Campbell a limpiar un edificio público para bajarle los humos y logró un desfile diario de la altiva reina negra que sonreía y saludaba al enjambre de cámaras. Hay que ser muy estúpido para intentar rebajar a Naomi. El mono amarillo debía quedarle de escándalo. ¡Qué bien debió pasárselo aquellos días con sus compañeras de limpieza ocasionales!
O el intentó de acabar con la carrera de la deslumbrante reina de la noche Kate Moss a través de unas fotos en las que aparecía esnifando, bella y escualida. Sólo consiguieron relanzar como nunca a la reina de los desfases.
Y Amy Winhouse. Que recibió cinco grammies desde Londrés arropada por su madre porque las autoridades yankees no dejan pisar su mojigato e hipócrita suelo a una drogadicta confesa. Amy que mira a la cámara y repite orgullosa al programa de desintoxicación NO NO NO.
Y el renacer de la perra lúbrica Britney: joderos imbéciles, estoy más viva que nunca.
No se perdona a estas veneradas diosas que tracen su destino, que difruten como zorras en celo, que se rían de la moral, que estén tan buenas, que hagan lo que les salga de sus magníficos coños, que nos pongan tanto.
La primera vez que me hice una paja pensando en una mujer, fue con Madonna. Yo la veo y se me ilumina algo dentro, me quedo boba observando las lineas de su altiva y recosida cara -cada vez se parece más a Sara Montiel, esa otra diosa guarra-, me excitan esos brazos y esas piernas titánicas, mataría por pasearme un segundo por las tripas de su armario,... Por mí puede adoptar todos los bebés que quiera, puede convertirse a todas las religiones del mundo, puede crear su propia secta y yo me uniré a ella.
No quiero salvarla aquí políticamente, paso de justificarme. Pero, para quien no la haya seguido tanto como yo, recordar que cuando estuvo saliendo con una chica, se exhibió con ella orgullosa. Madonna sabe lo que es reivindicable y lo que no.
En fin. Dicen las guardianas de las buenas costumbres que la ambición rubia celebró a lo grande su divorcio. Nunca bajará la cabeza, las diosas no piden perdón.

Carta a un mariarmario, de Eugeni Rodríguez

2008-09-27T09:44:00.000-07:00

(Rescato para vosotras, al hilo del post anterior, este texto de Eugeni que leí hace años y me sigue impresionando igual. Para todos los niñatos que os dirán "soy hetero" después de comeros la polla.
Y esta preciosa foto del 28J en Barcelona en la que podemos apreciar a nuestra Miquela saliendo del armario, one more time.)

CARTA A UN MARIARMARIO: A TI QUE DICES NO ENTENDER

Hoy te he vuelto a reconocer: En las miradas que buscan complicidad, en esa pose de seguridad fingida, en el miedo a la caricia, al beso, al deseo que te carcome. En esa tristeza que nunca podrás disimular, en las noches de borrachera y/o química, mendigando sexo sin que te vean. En las palabras que te ruborizan, intuyendo el placer nunca satisfecho.
Te he observado, con el descaro que da la tranquilidad y la fuerza de la coherencia. Una vez más, has desviado la mirada, apretado los puños, exagerado el gesto. Aferrado al armario de tu represión, has sido incapaz de romper el fantasma de la norma.
Ya no te quedan excusas, simplemente, vives de las mentiras que te has llegado a creer. No puedo evitar reírme cuando te oigo hablar de tu radicalidad, de tus panfletos antifascistas, de tu independentismo sin fisuras, de tu modernez a golpe de raves...Quizás debería –como tantas otras veces- preguntarte sobre tu sexualidad, tus afectos, fantasías, pasiones...pero no lo haré, no seguiré el juego heterosexista que inconscientemente has repetido tantas veces.
Sí, hoy te he reconocido, y me has dado pena, he querido decirte que la homosexualidad no es una moda pasajera, ni un capricho de los dioses. Es una parte más de tu sexualidad a la que has condenado al ostracismo, la miseria y la clandestinidad.
No te vale ya- es ridículo - con tus viscerales críticas al sistema y a la homofobia de los otros, o a esos alardes públicos de “mariconeo” donde te dejas robar un beso de militancia. Te gustan los hombres, - y lo sabes- has viajado por sus brazos, caricias, arrebatos, ternura y sexo. No intentes –como siempre- justificarte, la norma sexual, a la que tanto criticas, es compañera tuya de viaje.
Sería estúpido repetirte el discurso de la liberación gai, son demasiadas horas de charlas, panfletos, libros, manis, reuniones. Lo conoces perfectamente, eres su antítesis.
Hoy no he podido insinuarte, con esa sutileza que tanto agradeces, mis intenciones. Me resultas patético, claustrofóbico. Sabes, yo también tuve unos “amigos” que me machacaron, unos padres que se avergonzaron, y unas calles que me asustaron. No nací marcado, elegí vivir sin tapujos, defender mi opción, romper la uniformidad. No sé si es fácil o difícil, sencillamente es imprescindible luchar por el derecho a ser feliz - o intentarlo -, No voy a salvarte - para eso está la iglesia, que tanto empeño pone -. Solo quería que supieras que tu secreto no existe, que tus dudas, son la rabia de quienes peleamos contra tanta intolerancia. No le des más vueltas, se trata de una cuestión de dignidad, y sabes, sin dignidad, no se puede avanzar.

consejos para las cachorras bi

2008-09-27T07:49:00.001-07:00

A qué coño me pongo yo a dar consejos, diréis. Aclaro que es irónico. Pero regresaba yo borracha e iluminada anoche de mi trabajo-bar y decidí abordar hoy en este blog el asunto de la bisexualidad que, desde hace más de un año -cuando salí en TV3 desmintiéndome como bi, argumenté en la Comisión Unitaria 28J contra la inclusión de la B en sus siglas y escribí un texto para el libro de mi amado Eugeni Rodríguez
Dels drets a les llibertats. Una història política del'alliberament GLT a Catalunya. (FAGC 1986-2006)- parece haberse convertido en mi tema.
No me extenderé aquí en las razones por las que considero que la bisexualidad desactiva la potencia política de la lucha tranzmarikabollo, podéis leerlas en el libro de la Eugenia.
Aclaro también que cuando cuestiono la bisexualidad lo hago como identidad estratégica y no como identidad personal. Este es un debate político, nada más. Si alguien se autodefine como bisexual a mí no me concierne, igual que si se presenta como lesbiana, bollera, puta, catalana, marciana o hipopótama.
Defenderé siempre que cada una se explique como le salga del coño, buena soy yo para que alguien venga a decirme cómo me tengo que nombrar.
Pero ayer los chupitos me despertaron mi pedagoga extraviada y deseo volcar aquí algunas de las revelaciones empíricas acerca de la bisexualidad que la vida me ha ido mostrando a lo largo de mis 34 años de perra con su habitual método, las hostias.
Mi exnovia Silvia no lo recuerda pero un día lejano por teléfono me dijo algo que se me clavó por dentro y me encontré de frente con una de esas certezas que nunca quisiste reconocer y que ya nunca podrás olvidar. Yo estaba en la recta final de una relación con un chico adorable, Andy, y las reyertas parejiles eran el pan nuestro de cada día, como suele suceder cuando dos personas se niegan a aceptar lo inevitable. (Aprovecho para enviar mil besos a Silvia y Andy, dos de mis personas favoritas del mundo mundial.) Silvia me dijo: joder tía, a mí no me aguantaste ni la mitad.
Algo se me rompió por dentro. Desde ese instante soy dolorosamente consciente de que la heterosexualidad ha sido en mi vida un mandato interiorizado mucho más adentro de lo que jamás quise ver. A pesar de que mi padre era un machorro maltratador, a pesar de que el feminismo es mi religión, a pesar de que me vuelvo loca por un coño rasurado, a pesar de que el mío es un entorno desviado donde abundan las bolleras, a pesar de todas las mujeres que conozco que me suben la tensión y me bajan las bragas.
Chicas bis: mirad adentro si os pasa lo mismo. Yo siempre he sabido que la normailidad pesa toneladas, que te tuerce la columna vertebral y el ánimo hacia abajo, hacia el suelo, que casi todo el mundo va a aplaudir que tenga novio y no novia, que nunca se puede bajar la guardia con la homofobia, nunca. Pero de verdad, no me imaginaba que me hubiese creido el cuento. Era muy chula yo (y lo sigo siendo).
Chicas bis: si tenéis novio (tenderéis a tenerlo por todo lo anterior) os va a dar la brasa sin pausa para realizar trios (con otra chica, por supesto). Os convertiréis en la suministradora de churris para vuestro novio. Pero cuidado, no vaya a ser que las chicas os prefieran a vosotras antes que a él, cosa fácil. Tendréis que consolarlo una y mil veces por tal agravio a su autoestima masculina. Los trios sólo son divertidos para ellos cuando se parecen al porno garrulo y no creo que vuestro novio sea Nacho Vidal.
Cuando eres chica y presumes de bisexualidad no te quitarás a los tíos de encima. Si te gusta el juego, vas a triunfar nena. A mí me cansó hace tiempo.
Si la última vez que te metiste una polla dentro fue en el viaje de estudios del colegio: nena, lo siento, eres más lesbiana que todas las alcaldesas del PP juntas.
Ya sé que queda mejor decir que eres bi y no bollo, pero no seas tan patética.
Cuando un hombre no se atreve a salir del armario, se aferra a un privilegio (suyo). Cuando una mujer no se atreve a salir del armario, se aferra a una dominación (hacia ella).
Me entristecen muchísimo las chicas que salen a buscar hembras por las noches pero mantienen una imagen heterosexual de día. Como una rubia que conocí este verano. Esa cobardia, esa traición a una misma, me da rabia en los hombres y pena en las mujeres.
Chicas bis: yo fui como vosotras. Mirad bien adentro. No vaya a ser que el ogro aguarde con los ojos entreabiertos y, bajo la ilusión de libertad que te aporta definirte como bisexual, habite el enemigo.

homenaje a la transexual SONIA

2008-09-24T11:05:00.000-07:00

Sonia Rescalvo Zafra fue brutalmente asesinada la noche del 6 de octubre de 1991 en el parque de la Ciudadela de Barcelona a manos de un grupo de skins fascistas. 1991. Hace demasiado poco tiempo para olvidarla, para pretender que las tranzmarikabollos de esta cacareada sociedad tolerante podemos vivir tranquilas.
Tras la muerte de Sonia, el Front d'Alliberament de Catalunya arrancó una campaña de denuncia social que logró finalmente juzgar y condenar a sus asesinos. Ese fue también el inicio del Observatorio Contra la Homofobia.
El lunes 6 de octubre hará 17 años de aquella infame noche.
El FAGC os convoca a un homenaje que tendrá lugar a las 19.30h en la glorieta de la Ciudadela donde se consiguió colgar una placa que recuerda la barbarie.
Se proyectará el video "De Sonia a Maro".
Me llamaréis mística, pero no tengo la menor duda de que Sonia se alegrará desde el cielo de las divas.
Si os queréis, VENIRSUS.

¿qué fue de tania head? IN MEMORIAM

2008-09-11T01:33:00.000-07:00

Hoy me acuerdo de ella más que nunca. ¿Dónde estarás, Tania? Aquel inolvidable 11S -inolvidable sobre todo para los abandonados prisioneros de Guantánamo, para toda la población afgana e iraquí arrasada sin tregua desde entonces-, aquel inolvidable día tú y yo estábamos sentadas en nuestros respectivos sofas y los helicópteros sobrevolaban Barcelona igual que hoy, cómo todas las Diadas. El zumbido incesante del cielo era la banda sonora perfecta para aquellas imágenes de las torres desplomándose que presenciábamos las dos al mismo tiempo: parecía el fin del mundo.

Tú fuiste valiente, Tania. Cogiste un avión rumbo al centro de la tragedia televisada y, desde aquel día, dejaste de ser la secretaria gorda y freak que inventaba historias. Hasta te rebautizaste con nombre de stripper. Todos te creyeron, narrabas el horror de las torres mejor que nadie. Por eso presidiste durante seis maravillosos años la asociación de supervivientes, por eso fuiste portavoz incansable de quienes sí estuvieron allí pero a lo mejor no tenían la gracia, la pulsión narrativa y conmovedora que tú siempre tuviste. Por fin te escuchaba todo el mundo.

Hasta que un 27 de setiembre de 2007 destaparon la verdad de Tania Head, supongo que ya no te necesitaban. Entonces comenzó la humillación pública y pasaste de ser una afable heroína a una gorda impostora. Todas tenemos derecho a ser lo que inventemos de nosotras mismas Tania, yo estoy contigo y con la Agrado de Todo sobre mi madre. No hacías daño a nadie. Cómo debes echar de menos a Dave, aquel novio con el que estabas a punto de casarte, que murió sepultado en la torre sur y que nunca tuviste.

Yo también fui una niña freak que insuflaba su rareza de fantasías y mentiras. Después, en la facultad de periodismo, me enseñaron a revestir de veracidad las invenciones legitimadas, a suscribir las perversas fabulaciones del poder. Trataron de inculcarme sin suerte la falacia de la objetividad. Ya era demasiado tarde para mí. Aunque la mentira es un monopolio del que nos han excluído al crecer, querida.

Hasta que encontraste tu oportunidad.

Hace años se descubrió también que el superviviente de los campos de concentración nazis que presidió durante tres décadas la asociación en Catalunya no era tal superviviente. Yo les entiendo, En un mundo dónde ser víctima de primera clase es tan jugoso, ¿por qué no mentir? ¿Se conoce algún caso de alguien que se haya hecho pasar por superviviente de la guerra de Angola, de las masacres de Ruanda, de los monzones de Bangladesh, de los campos de trabajos forzados franquistas, de la violencia machista en cualquier parte del mundo? No tiene sentido fingir haber sobrevivido a estas catástrofes de quinta fila para el Orden Victimario Hegemónico Internacional, a una no le harían ni puto caso, no sacaría tajada alguna de ello. Cómo mucho, una noticia breve de estas que rellenan la recta final del telediario.

Hasta el cantante ecuatoriano Delfín se apuntó a la moda: inolvidable videoclip de terror andino, con su amorsito que trabajaba en torres gemelas. (Él se pregunta todavía hoy, igual que yo: quién lo hizooooo, y por qué lo hizooooo).

Tania, Alicia, como te hagas llamar ahora. Yo te hubiera dejado seguir explicando a todas las turistas morbosas del mundo el horror de las torres. Y hablando de embustes, ¿no inventó y utilizó el pentágono el caso de una niña kuwaiti herida por las tropas de Sadam para invadir Irak en la primera guerra del Golfo? ¿Han sido juzgados o humillados por ello? ¿Acaso no hay dudas razonables desde el primer momento sobre la autoría del atentado de las torres gemelas? ¿Sólo tú mentiste?

Tania, tú sólo diste al mundo lo que se merecía.

¿y nosotras somos obscenas?

2008-08-21T07:33:00.000-07:00

Hace más de un año, en este instransitado teknofóbiko blog, intentamos colgar un inocente video de ex_dones y youtube nos lo censuró en pocas horas. A la corrala internétika mundial pareció molestarle una escena en la que yo penetraba -supuestamente- a mi compañera de piso y correrías, elena-urko, con un pepino. ¡Si hasta enfundamos la fálica fruta en un condón!
Da igual, nuestra antidiluviana "Siempre que vuelves a casa" fue tachada por ese foro de videocotilleo como obscena.
Obscena me parece a mi la televisión informativa en horario infantil.
Enchufo la pantalla líquida doméstica y veo a cuatrocientas becarias estúpidas y eufóricas, haciendo su agosto con el inmenso e inasumible dolor de quienes perdieron ayer día 20 a un ser amado en la pista de despegue de Barajas.
¿Cómo se atreven a invadir el momento más terrible en la vida de una persona con sus cámaras? No en mi nombre. Yo, que soy audiencia, que adoro la tele como cultura popular, que la detesto y me sitúo ante ella desde la misma adicción asumida, digo: no en mi nombre.
Han llegado a emitir imágenes de un cadáver semicububierto por una sábana metálica, un cuerpo indefenso del que pueden reconocerse perfectamente sus pies, sus zapatos...
Y, ¿el macabro recuento de pasajeros muertas ayer por la tarde en directo? 7, 20, 25, 50, 100...
Me duele inmensamente a mí, que no conozco ni a una de las personas que viajaban en aquel avión, ¿cómo debe sentirse quien esperase ansiosa datos sobre un ser querido?
Peor aún con los desesperados y anónimos supervivientes de un huracán, de un terremoto, de un incendio, de una bomba,... Cuanto más pobres, lejanas y oscuras son las gentes que sufren, menor es el respeto mediático a la dignidad de su desdicha.
¿Somos nosotras las obscenas, las guarras, las pornográficas?
¿Las que mostramos alegre y decididamente nuestros cuerpos desnudos, abiertos, gozosos, dilatados, dichosos y conscientes?
A mi me quitan un video en el que juego con una amiga. Y un menor de edad -muchas veces el marica o la bollo de la clase- no consigue que las brutales imágenes en las que es apaleada y humillada sean borradas de la red. Incluso son emitidas una y otra vez en los telediarios con la escusa de concienciar sobre la maldad juvenil. Y de paso se contribuye a reforzar los sistemas de control policiales y académicos, eso sí, sin restituir el honor de la víctima.
Yo no necesito ver la cara desencajada de una mujer que acaba de perder a su hija en un accidente aéreo. Y menos aún quiero verla si ella la esconde. Me ofende que turben su dolor, me irrita esa victimización secundaria con la que se daña su más que nunca valiosa intimidad.
Nosotras somos unas conejitas inocentes retozando en un prado txikipark en comparación con esas putas mediáticas carroñeras.
Como decía la mítica Rocío Jurado: SOIS DESTRUCTORES, ESO ES LO QUE SOIS...
Me licencié en periodismo, pero antes que incrustar un micrófono en la cara descompuesta de dolor de cualquier pobre desafortunada, mamaría las flácidas pollas de mil vejestorios.

Incluso gratis.

Un hombre normal

2008-04-30T08:22:00.000-07:00

No hace falta que aporte detalles, todas sabemos de que hablo. No quiero siquiera pronunciar su nombre. Sólo necesito decir hoy más que nunca que el monstruo no es tal, es sólo un hombre. Es un hombre que ha llevado al extremo lo que se le enseñó que tenía que ser en tanto que hombre. Hombre blanco heterosexual ingeniero europeo y dictador de su familia. Secuestró a su hija cuando ella cumplió los dieciocho años, cuando la ley le decía que dejaba de pertenecerle, tras toda una infancia de abusos sexuales. Y formó en el subsuelo la familia que él sentía le correspondía por derecho natural en tanto que hombre. Los retuvo en el más absoluto aislamiento porque eran suyos, los cuerpos de su hija de sus hijos/nietos eran de su propiedad, ¿por qué tenía ÉL que dejarles ver la luz?
El vecindario, tan atónito como siempre, confirma lo que yo digo: era una familia normal. Claro que sí. La familia, tal y como está concebida en nuestra abominable cultura judeocristiana de mierda, tal y como está descrita en la maldita biblia, es exactamente así. Un hombre que domina los cuerpos y las vidas de cuantas mujeres y niños duerman bajo su techo. Un hombre que se ocupa de seguir sosteniendo esa dominación hasta que muere. De ahí venimos y ahí, en demasiadas ocasiones, continuamos.
Claro, todo es cuestión de grados. Pero la fórmula es la misma. El discurso que ha inspirado a ese viejo decrépito cabrón austriaco a enterrar en vida a su hija y a violarla sistemáticamente es el machismo de hoy y de siempre. Punto. El contexto que le ha permitido a él salirse con la suya durante veinticuatro atroces años es el heteropatriarcado.
Me pregunto a cada rato más enojada: ¿desde que autoridad moral los cristianos de bien siguen anteponiendo sus familias a las nuestras (las de las desviadas transmarikabollos)?
Esta es vuestra autoridad, esta es vuestra familia.
Una reportera de televisión española se pregunta cual será el perfil sicológico de tal monstruosidad. Es muy sencillo, lo tienes a tu lado bonita y te empeñas en no verlo. Ten cuidado, guapa, lo tienes pegado a ti. Es machismo y punto, repito, la violencia primigenia que lo cruza todo en este puto planeta. De verdad, no hace falta acudir a Freud para entender a ese hombre blanco heterosexual ingeniero europeo y dictador de su familia.
Él ha tenido más huevos que ningún otro jodido macho. Otros son más sutiles, pegan a su mujer una paliza cuando tarda demasiado en regresar de la compra, se enfurruñan si ella pretende salir a tomar unas cervezas después del trabajo, provocan conflictos con sus mejores amigas para aislarla. Es evidente que la gravedad es distinta según el caso, pero la raíz es la misma.
Los padres se follan a sus hijas, esto es mucho más habitual de lo que queremos admitir en nuestras arrogantes sociedades civilizadas. Esta violencia soterrada y demoledora suele ser consentida por una madre aterrorizada bajo el mismo yugo patriarcal. Como la hermana-pájaro de este otro cabrón patrio que mató a Mariluz, una niña preciosa de cinco años a la que le gustaba bailar Shakira. Esa hermana que sufrió tantos abusos desde pequeñita que, cuando el cerdo depredador le ordenó que le ayudase a esconder el cadáver, ya no tenía opción de negarse. Otra abusada que ahora duerme en la cárcel. Al menos lejos de él, por fin.
No quieren llamar a la barbarie por su nombre. Machismo, no me canso de repetir. Es más difícil combatir los enemigos sin nombre.
Mientras, nos enseñan las casitas blancas del campo austriaco con sus familias normales. Y todas las que, de alguna u otra manera, fuimos encerradas en un sótano con el monstruo, casi todas las mujeres que conozco, casi todas las mujeres de este planeta de familias normales, lloramos de rabia. Una vez más.

Llegó la hora de las perras

2008-03-28T09:24:00.000-07:00

No cabemos en nuestro gozo. Las freaks, las putas, las pornostar, han destronado por fin a toda esa recua de catetas patrias que llevaban años ganando los concursos de ficción de realidad que invaden la cada vez menos pequeña pantalla. Se acabaron las maris ultrapantojas lavando los calzoncillos a los garrulos de siempre, adios a los tejemanejes mujeriles de culebron barato, a las devotas de la que lo sigue lo consigue, a las mechas rubias ultralisas, a los grititos de pudor cuando se les escapa una teta del vikini, a la exaltación de la feminidad más complaciente y manipuladora,...

Por fin ha llegado nuestra hora. La audiencia se ha cansado de las últimas cachorritas de la sección femenina, de su bobaliconería, de su falsa dulzura, de su misoginia velada, de su sempiterna sosez,... El público todopoderoso venera ahora a las lobas. A las perras libres.

Primero fue Judith, la gallega gótica y educadora sexual que desbancó en el último minuto de gran hermano 9 a las gemelas más estrogenizadas de la historia. ¡Ellas si que eran siniestras! Las pobres no se lo creían. ¡Qué nos ha ganado esta friki marciana a la chita callando, encima sin hacerse la víctima ni medio segundo, y eso que la hemos ignorado entre todos durante meses! Qué bonita manera de terminar el año, la vampiresa guarra era por fin más simpática que las herederas de las chicas de la cruz roja... Ella, que nos regaló mil momentos sublimes. Como cuando Amor -la concursante trans divina que revolucionó a tanta mojigata y a tanto garrulo de medio pelo- estaba provocándola y la gótica, tras agarrarla por atrás suelta: ¡si te descuidas, te follo! Otro momentazo: Judith muestra a sus compis los juguetes sexuales que se ha traido en la maleta y uno de los mentecatos, ante un dildo con arnés pregunta: ¿y eso pa qué es? Me parto.

Ahora le ha tocado a Miriam, ganadora de supervivientes. Toda una diosa lúbrica, revolcándose en la arena, chupando la piel de los lagartos, pescando más que ninguno de sus atléticos y quejicas compañeros, encontrando sabroso el pescado crudo que el resto se negaba a ingerir,... La inquisición televisada la acusa de exhibicionista: pero que coño creen que puede hacer la chica con ese cuerpo.

Para que no penséis que se me ha ido la olla con tanta tele, un ejemplo. Son las únicas en toda la historia de nuestros programas de hacinamiento humano retrasmitido que han hablado abiertamente y sin asomo de vergüenza de sus pajas. Judith afirmó haberse masturbado durante el concurso y Miriam dijo que no lo hacia porque era muy escandalosa pero que estaba salida como una perra. Y han ganado. Además, sin competir con sus compañeras por la atención de los machos cabríos y sin lloriquear por las esquinas.

A la mierda con las gatitas melosas y traicioneras. Llegó la hora de las perras.

cul en flames, secretary

2007-10-14T09:16:00.000-07:00

Els camins que menen a l’autosatisfacció amb una mateixa són inexorables.

Una noia arrossega pel seu món petit un dolor descomunal, un dolor que la turmenta des de sempre i davant el qual se sent impotent.

Un dolor que se li ha quedat a viure a les entranyes com un veí psicòpata amb tota una vida per davant que amenaça amb torturar-la amb els seus crits aterradors en qualsevol moment del dia i de la nit.

La veig patir amb una intensitat esfereïdora perquè els seus pares estan destrossats. Sento amb ella que no s’hi pot fer res, a banda de treure fora el verí que la rossega per dins amb un dolor més immediat, primari: petites i exaltades autolaceracions refotudament insuportables (he tancat els ulls en tots els talls que es fa, però és que jo sóc una pàmfila, no em feu cas).

Els dolors dels tres components de la família es retroalimenten. Tots pateixen pels altres, se’n senten responsables i impotents al respecte. Tots s’avergonyeixen del dolor propi i de la incapacitat de canviar les coses.

Ella dóna petites passes per continuar endavant en la foscor. Una feina, una porta d’entrada ves a saber on.

I allà està ell. Magnètic, fascinant, turmentat també, atrapat en un engranatge de timidesa fulminant a partir de la qual inventa muntanyes russes de desig desbocat i contingut a parts iguals.

Cambra dels horrors i bordell exquisit en un sol espai: el seu despatx d’advocat. Per allí hi desfilen amb gran terrabastall de fum, secretàries fugaces nines bategants. Víctimes del joc de desig i pecat de l’home-por.

Del seu pas pel castell embruixat només rostres en polaroid. El rètol lluminós de l’entrada desvia sirenes. El vaixell des d’on naufraga l’advocat les rapta i els ofega el cant.

Fins que arriba ella. La faquir dels ulls grans i el nas de patata moquejant. Atrapada en el seu encanteri interior i secret aviat s’obstinarà a no sortir mai d’allà.

Ara ja sap què vol. Vol aquest home de cabells descolorits, aquest advocat cruel i amatent a parts iguals. El primer mascle que li magreja l’ànima amb la mateixa mà que li encén les natges per castigar-los els dos amb el verí d’una passió que va ensenyorint-se de tots els porus dels amants.

Cul en flames. Desig de ser agafada en falta i castigada fins a l’èxtasi. Ella li ordena que la domestiqui. Se li veu als ulls que es desborda en cascades de deliri quan ell li confessa el seu sotmetiment en forma de l’observació mil·limètrica de cadascuna de les impudeses de la secretària.

Ella va enlairant-se muntada en el seu globus majestuós, farcit d’un éter embriagador, éter-muntanya on ella s’afanya a plantar-hi el seu destí èpic d’amant.

El vol a ell sense dubtes. El vol a ell, que la suspèn en estratosferes que mai havia imaginat. El vol a ell tal com l’ha trobat i fa del cor tortuós i excessiu que el domina el seu anhel. L’espera, el commina, l’exaspera, el domina, l’atia, el torna a esperar.

Ell, que ha complert la promesa d’arrancar-la del seu turment de navalles incidint en la carn. Que l’hi ha canviat per un regal de batec a punt de rebentar òrgans, carn, fibra, músculs, pell… en forma de gemecs de meuca mística. Ell, que l’ha mirada i ara ella s’ha colgat de sang i d’una força titànica, ell, que també levita només de sentir la presència de la dona en el món. Ell, està cagat. Presa d’un pànic amarat de ressorts cristians, una espiral malaltissa de pecat i expiació. Ell, s’autoaugura càstigs colosals i pretén matar la ràbia exterminant una gossa que ja fa temps que l’ha escollit com a amo abnegat.

Pretén fer-la fora. Una altra secretària despatxada. Una altra dona embruixada i desterrada del vaixell fantasma maleït. Mr Dracul americà, l’home d’ulls de vedell turmentat, sembla haver xuclat la sang de la faraona de l’obstinació, l’eterna assedegada d’un amor tan perfecte que no es pot ni anomenar. Ho intenta, només, perquè per tots dos ha estat massa tard des del primer instant.

Ell, savi inepte, fa glup glup i el seu silenci és glacial.

Ella, mestressa del seu globus-muntanya inocula tots els circuits de l’entorn que habita, d’una força que abasta tota la central. Es fa càrrec de son pare, aquest, a canvi, li atorga la llibertat. Ja no són criatures condemnades a un mateix destí fatal.

El virus avança, la recuperació no es pot aturar. En un darrer desplegament de tossuderia, obliga l’advocat constret a expandir-se amb el seu amor.

Happy end matrimonial, videoclip prescindible de festetes i ara et banyo amb una parsimònia que deixi constància d’amor profuuuund.

Al final ella mostra a càmera que l’amor que t’hi cagues no té perquè estar desprovist d’una bona tunda de tant en tant.

A la secretary li encanta el sexe amb dolor i jugar a sentir una mirada amenaçant clavada en el seu cul ofert.

I en això, hi pot haver un mal molt de mossegar-se els llavis i preparar-se PA GOSAL!

isabel y la furia médi-áti-ca

2007-09-25T09:54:00.000-07:00

El mundo televisado arde estos días por las fotos de una campaña publicitaria que ha osado exhibir en las calles italianas el cuerpo famélico de Isabelle Caro, esta chica que sonríe y mira a la cámara dulce y segura. La campaña reza "no anorexia" y va firmada por el siempre polémico (habitual de benetton) Toscani. Vaya lata, otra vez aguantar los cacareos de médicos, madres de enfermas, publicistas y tantas putas mediáticas,...
Este verano volví a leer el artículo de la doctora Paloma Gómez en el libro "Piel que habla" (Icaria). Hace cinco años tuve la suerte de conocer a esta mujer, viajé a Valencia para entrevistarla para un reportaje que estaba preparando sobre trastornos de la alimentación. Sus palabras lo empaparon todo y ya no he vuelto a creerme nunca más casi nada de lo que oigo sobre esta enfermedad con la que al sistema médico le encanta tratarnos a todas las mujeres como a estupidas.
La presidenta de una asociación de madres contra la anorexia ha dicho en Italia: esa chica tenía que estar hospitalizada, no posando por ahí para campañas de publicidad. Paloma denuncia que ningún enfermo recibe un tratamiento tan humillante y violento como el que se dispensa a estas chicas. Encierro, alimentación forzosa, correas al rededor del cuerpo. Y, sobre todo, quedan desautorizadas por sus madres, por los médicos, por los masa media, para explicarse a si mismas. La escusa es siempre la misma: ellas son unas manipuladoras natas y tremendamente tozudas, por eso son capaces de mantener su ayuno durante años contra viento y marea.
Estos brutales tratamientos empezaron a ser aplicados en el siglo XIX y los mismos médicos reconocen que no funcionan, que las chicas empeoran ante tanta represión. Paloma dice que los médicos varones -por que las eminencias en esta materia son hombres- se sienten muy desafiados ante la fuerza de voluntad de una mocosa. Porque algo está claro, se trata de mujeres de inteligencia sobresaliente. Como Isabelle, que anda por ahí posando y exhibiéndose porque tiene una formación apabullante. Es licenciada en arte drámatico, profesora de teatro, patinadora artística de competición, bailarina clásica, su experiencia sobre el escenario es tan extensa que cuesta creerse que sólo tenga 27 años. Y dice que está harta de esconderse, que sufre por su enfermedad, que ha conseguido estabilizarse aunque a penas coma, pero que no quiere recluirse ni que la encierren.
Se muestra sensual frente a la cámara en una playa, ironiza sobre su delgadez extrema posando en contrapicado con los ojos pintados de rojo, se retrata en el bosque como un duende esquivo. Dice amar la naturaleza, los días de sol y que sus ganas de vivir son inmensas. ¿Por qué compadecerla, por qué tratarla como a una tarada?
Los primeros casos de anorexia nerviosa datan del siglo I dc en el imperio romano. Fueron recogidos por Metrodora, una médica que ya entonces esbozó los rasgos que serían aplicables hoy. Durante la edad media muchas aspirantes a monjas que sus familias querían casar a toda costa practicaron el ayuno permanente. Durante el siglo XIX en la Inglaterra victoriana la anorexia se extendió como una plaga entre las jóvenes casaderas. Así que esta "verdad" que nos cuentan de que las mujeres, tan flojas e influenciables, dejamos de comer para emular a las top-models se desmorona revisando un poquito la historia. Porque, que yo sepa, el módelo de belleza femenina del siglo XIX aplaudía las carnes y Kate Moss no tiene dos mil años.
Paloma Gómez asegura que la anorexia nerviosa es una rebelión contra la feminidad impuesta, contra el mandato que encadena irremediablemente a las mujeres a la maternidad y al cuidado de los otros. Otro dato interesante: la anorexia sólo se da en sociedades cristianas. Ni las mujeres musulmanas, ni las japonesas, ni las judias residentes en paises de mayoria cristiana, desarrollan anorexia. Interesante.
Muchas santas fueron anoréxicas, pero no para ofrecer su martirio a dios. Cuando el padre y la madre de una de estas jovencitas, siendo todavía niñas, pretendían casarlas con un hombre al que ni conocían, ellas dejaban de comer. Así su cuerpo se secaba, no tenían tetas ni muslos para cobijar los futuros vastagos de sus esposos, desaparecía su menstruación. Ya ningún hombre las quería desposar porque no podían engendrar ni cuidar a nadie. Como Santa Agueda le ofreció sus tetas rebanadas a su padre y le dijo: ahora cásame. Como órdenes enteras de monjas se cortaban la nariz para vivir traquilas en sus conventos alejadas de las ciudades y ahuyentar a los violadores. ¡Me encanta imaginármelas felices, sin ningún hombre que las molestase, cuidando su huerto! Seguro que ellas se encontraban atractivas, la monstruosidad como vía de escape.
Lo que las mujeres hemos llegado a hacer para librarnos de la autoridad masculina y trazar nuestro destino nunca dejará de sorprenderme.
Por eso molesta ver a Isabelle desnuda, confiada. Ninguna mujer va a dejar de alimentarse por ver estas fotos. Y quizá algunas anoréxicas tengan un ejemplo positivo de alguien que padece el mismo trastorno que ellas y que intenta vivir con dignidad y esto les ayude a combatir toda la victimización brutal que se les dispensa. Nadie mejora si se le trata como a una imbécil.
Ella mira a la camara y sonríe: existe. Con su formación de superdotada, con su amor a la naturaleza, con sus miedos, con sus ilusiones. Como cualquiera.

me siento ex_traña (ex_dona)

2007-09-02T14:57:00.001-07:00

Tanta insistencia por parte de hormigas blancas y otros programas de obligada visión me animaron definitivamente: aunque la Dúrcal renegara de ella, tenía que ver Me siento extraña... ¿a qué tanto revuelo treinta años después?, ¿tan horrenda era?
Percibo taaaaanta lesbofobia todavía hoy...
Cuánto debieron machacar a estas jovencísimas Bárbara Rey y Rocío Dúrcal -taaan bellas- para que las dos decidieran dar carpetazo a este episodio fílmico de sus vidas.
Llevo tantos años buscando en La Cultura rastros de mi silenciada opción que, con el coño dilatado, digo: hay miles de películas de culto lésbico mucho peores que... me siento extraña. De hecho, algunas estúpidas constantes del cine bollo de hoy y de siempre, para mi sorpresa, no están aquí.
La bollo vieja y solitaria no seduce a la joven confusa, ninguna de las dos muere -perdón por adelantaros el final- y, lo más gratificante, el orden patriarcal no es restituído...
La sierra de Madrid -por favor, quiero ser pudiente sólo para alquilar esa casa de lujo castellano rancio, la habitación del pecado es mi nuevo icono en decoración erótica- se expande tranquila, prometedora, tras el primer polvo de las thelma y louise de la transición. Tienen toda su puta vida por delante para reescribirla al margen del garruleo masculino tan grotesca y realisticamente retratado en esta joya incomprendida y ridiculizada por papanatas que, me juego el cuello, ni la han visto.
Desde este intransitado blog quiero romper una lanza, no sólo en favor de las radiantes y valientes -como reivindicó Bárbara para si misma y para La Dúrcal, que debe estar riendo en el cielo de las divas- protagonistas de Me siento extraña. Le emoción me ahoga...
Como decía, olé por Enrique Martí Maqueda, del que se rieron hace poco 30 AÑOS DESPUES en la tele. Un señor describiendo al percal hombril de la época como él lo hizo, con tanta irónica crudeza, merece mi aplauso, mi reconocimiento. Porque no os perdáis a los mequetrefes del pueblo que conspiran envidiosos contra ellas durante toda la película, coño, Velázquez los pintó hace casi cuatrocientos años y eran iguales. ¡El maromo español no se extingue señoras y el lince ibérico sí, joder, que injusto! ¿Y el suegro, el patriarca del que escapa la Dúrcal? Con la foto del Rey en el escritorio y la de Franco vigilante en el cajón... Y el mariducho, hombre nuevo de pacotilla. Que va de dulce y necesitado hasta que, cuando comprende que su mujercita ha recuperado el paso, saca sus garras de macho. Si no te vienes por las buenas, te llevaré por las malas... Un adelanto de los lobos con piel de corderos que nos irán tocando.
Y la hermosa alianza entre las mujeres libres y el tonto del pueblo, el hombre que no es hombre. Ahí nos encontraremos siempre, en los putos márgenes, con una calidez que los seguidores de la norma no sentirán jamás. Esta es la venganza de los desterrados.
Repito: han llegado a decir en los últimos meses, aquí por el 2007, que esta película arruinó la carrera de Rocío. Por favor, repasemos películas de la época, incluso de hoy... Joyas patrias.
Bajárosla de inferné, malditas. Y que vivan las batas de la Rey, la mirada que vence al miedo de la Dúrcal, el lujo de la sierra, las copas siempre llenas, el amanecer que grita pausado: ya no somos imposibles.

a vueltas con el pantojismo

2007-09-02T10:23:00.001-07:00

A pesar de que somos golosas consumidoras de tele-destripe, nunca imaginamos que un freaki taller en una universidad en sevilla podía levantar tanto revuelo por el hecho de predicar el pantojismo. Ya tiene razón la susodicha I.P.: todo lo que lleve su nombre es una mina de oro. O así lo piensan algunos.
Nosotras seguimos siendo dos pobres desgraciadicas a las que se nos hace cuestarriba hasta empezar el mes, siempre fieles a nuestra precariedad, qué remedio. Desde luego UNIA no nos contrató al calor del revuelo permanente que acompaña a esta mujer, este mito viviente -malviviente, pobrecica, dejadla en paz, que no puede ni tirarse un pedo sin que cuatrocientos aprendices de paparazzi lo huelan-...
Nuestra propuesta de agarrar a la hembra plañidera que albergamos cada una por el pescuezo y echarnos unas jotas con ella no es interesante para los masa media en lo más mínimo, y sino que se lo pregunten a la periodista que estuvo interrogando a Beatriz Preciado antes de nuestra llegada sobre aquello del QUER, leído en castellano. La pobre becaría terminó implorando a B.P. que le pasara con alguien que hablara más en cristiano, que no se estaba enterando de la misa la media.
En algún periódico llegaron a declaran que en la UNIA estábamos comparando a esas dos grandes artistas en el armario: Proust y la Pantoja... Qué divertido...
En fín serafín... Hace unos días se me ocurrió poner en el santo google que está en todas partes la entrada pantojismo. Flipa... algún insensato sin imaginación pero que va mucho de listillo ha comprado/registrado/lo que carajo sea, pantojismo.es. Olé olé y olé, aguililla. Lo mejor es que, como para la citada y anónima lumbrera, la palabreja está carente de sentío y sensibilidad, la web en cuestión no dice nada, tan sólo atesora información inmobiliaria.
Coño, acabo de pensarlo. ¿Y si ha sido la mismísima quien ha reservado la página para volver a ser dueña y señora de todo lo que suene a su nombre? Clara, de ahí lo de la venta de pisos... Ay, que se me está yendo la olla con tanta tele, que a la panto le suda la raja tanto como a nosotras esto de la propiedad intelectual... como a todas las que fuimos tocadas por la gracia y el talento.
Si es que no se nos puede arrebatar nada porque somos inasibles... y si un día viene alguien a decirnos que nuestra hija no es nuestra, que no podemos hablar de pantojismo porque alguien lo registró después de oírnoslo mentar, pues que se lo quede. Haremos las mismas chorradas con otro disfraz. Y siempre seremos más graciosas, igual que ella.

CRÍTICA QUEER. UNIA

2007-05-23T08:37:00.000-07:00

Exdones marxem a Sevilla els dies 25 i 26 de maig a fer un taller de pantojismo dins del seminari Crítica queer. Narrativas disidentes e invención de subjetividad. Catalunya se’ns quedava petita i necessitàvem expandir el nostre art i tanta xerrameca arreu. I on millor que en un dels bressols de la copla per desembarcar el nostre carregament de peinetes i el taconejar esguerrat que ens gastem. La intenció del taller: evidenciar les entranyes dels nostres comportaments nefastos en les coses de l’amor. Volem investigar en grup, en viu i en directe, de què ens servim a l’hora tant de gestionar com d’amagar sentiments com la possessivitat, la gelosia, la por compulsiva a que s’acabi una història… I per treure a la llum els sentiments de greuge ens servirem dels vestits de faralaes, la peineta i la paròdia d’alguns programes roses d’aquests que ningú mira i que tan lluny estan de les nostres pràctiques amatòries postmodernes.
PD: Per a que no hi hagi malentesos: la idea d’anomenar pantojismo aquest conjunt de pràctiques l’hem agafada de l’amiga d’una amiga. Per a nosaltres dir pantojismo equival a parlar de patetisme amorós. La imatge que projecta la coneguda tonadillera andalusa i les seves cançons ens ha semblat prou gràfica i potent com a símbol d’allò que volem explicar, però no tenim res a veure amb ella ni ella amb nosaltres, ni molt menys amb l’obsessió mediàtica que en els últims anys l’ha posada en el centre de totes les càmeres de TV. D’acord? Ara bé, no cal dir que les nostres nits de tequil·la i despit no serien el que són sense Veneno i Así fué.

Exdones se va a Sevilla el 25 i el 26 de mayo a hacer un taller de pantojismo dentro del seminario Crítica queer. Narrativas disidentes e invención de subjetividad. Catalunya se nos quedaba pequeña y necesitamos expandir nuestro verbo y salero por doquier. Y qué mejor sitio que una de las cunas de la copla para desembarcar nuestro fardo de peinetas y el taconeo patizambo que gastamos.
La intención del taller: evidenciar las entrañas de los nefastos comportamientos de los que nos valemos tanto para gestionar como para esconder sentimientos como la posesividad, los celos, o ese miedo compulsivo a que llegue el fin… Y para sacar a la luz los sentimientos de agravio echamos mano de peinetas, faralaes, escenas de películas y la parodia de algunos programas rosas de esos que nadie mira y que tan lejos están de nuestras prácticas amatorias postmodernas.
PD: para que no haya malentendidos: la idea de llamar pantojismo a este conjunto de prácticas la hemos tomado prestada de la amiga de una amiga. Para nosotras decir pantojismo equivale a hablar de patetismo amoroso. La imagen que proyecta la conocida tonadillera andaluza y sus canciones nos ha parecido lo suficientemente gráfica y potente como símbolo de lo que queremos explicar (nada nuevo bajo el sol, por desgracia), pero no tenemos nada que ver con ella ni ella con nosotras, ni mucho menos con la obsesión mediática que recae en los últimos años sobre su persona. ¿Vale? Aparte de que nuestras noches de tequila y despecho no serían lo mismo sin Veneno o Así fué.

SIEMPRE QUE VUELVES A CASA

2007-05-21T13:17:00.000-07:00

Ya nos lo dijo Annie Sprinkle, la mamma de la post-pornografía, en el MACBA en su inolvidable show Mis treinta años de puta multimedia: si no os excita el porno comercial, ¡haced vuestro porno! Además, dentro de veinte años podréis ver esas películas y recordar lo bien que os lo pasasteis follando con aquellas amigas.
¡Va por ti Annie!

Proposta del col.lectiu ex-dones per Ca la Dona

2007-05-21T12:57:00.000-07:00

Allá por 2003, cuando éramos más ex_dones... con Miriam, Chus, Isa. También estaban Desi, Alf, Ylenia,... Todo empezó charlando extasiadas tras una orgía, las ganas de regresar a un activismo vago y divertido, el marasmo degenerado, el nombrecito,...

Finals 2003.Aquí estem. L’altre dia, en un magazine de la ràdio els locutors preguntaven quina diferència hi havia entre un jefe home i un de dona. Les respostes eren diverses, però no hi havia molta diferència de fons: el sexisme era la tònica. Els homes que telefonaven coincidien en què les jefes eren més agressives i cabrones. Alguns ho justificaven una mica dient que per a una dona era més difícil arribar a càrrecs de poder i havia de ser més xunga, li calia demostrar constantment el seu poder. No és el nostre cas. No estem en posició de plantejar-nos la nostra ferocitat com a directores generals ni volem defensar les pobres executives agressives malvistes. Per això ja tenim la Júlia Otero i les “feministes” de CIU. El que em va repatejar l’estómac va ser la missogínia que traspuava de les opinions dels oients. Del que deien es desprenia una mena de fàstic cap a les dones que els locutors no remarcaven en absolut. Aquesta angúnia cap a les dones continua present en la nostra societat. Ho notem a tot arreu. A la feina, a la família, en els bars, al carrer i, evidentment, a la TV.
Hem de seguir parlant. D’allò que hem de canviar en nosaltres mateixes. Del que hem de denunciar de fora. D’allò que ens impedeix ser més felices, estar més tranquil.les. Encara ens falta parlar més, actuar més, mirar què compartim com a gènere i amb quines dones tenim coses en comú. Dins de la nostra búsqueda com a ex-dones també hi tenen cabuda aquelles dones que no ho són biològicament però que comparteixen el nostre punt de vista de denúncia d’agressions i recerca d’alegries.
Aquest espai que ens volem donar per a fer i parlar i riure no és un quarter general contra els homes. Tampoc ens avenim amb totes les dones. De vegades ni tan sols amb aspectes de nosaltres mateixes.
Ens ve de gust investigar, com fan altres col.lectius de tot tipus, sobre la societat on vivim. I ho volem fer, en aquest cas, des d’una perspectiva de gènere.
Volem muntar un laboratori. Les ratetes som nosaltres, les científiques també. Però no patiu, no ens inocularem verins danyins. No experimentarem insensatament. Fa una estona ja que donem voltes, buscant, patint, estimant i pensant. Volem fer parèntesis en el nostre dia a dia per tal d’analitzar tot el que ens ocorre i mirar de trobar solucions a allò que ens emprenya. De moment ens ve de gust fer un taller d’autodefensa, per estar en forma i sentir-nos segures si la violència ens assetja.
Ens agradaria investigar les formes de poder que critiquem i les relacions que diem desitjar. Per això hem pensat en Ca la Dona que, com a bressol del feminisme a Barcelona, podria acollir-nos com a ex-dones.
Què passaria si un dia féssim una reunió jeràrquica, amb una presidenta que talli el bacallà?
Com reaccionaríem davant una amiga que ens mana?
Com actuarà ella?
No ens forçarem a res que se’ns faci incòmode.
Aprendrem com les nenes, jugant.Viurem com les dones, lluitant, però alhora mirarem de deixar enrere alguns dels estigmes que ens condicionen com a tals.
Sorry, i’m a ex-lady. A partir d’ara a veure què cony inventem.

...LOS HOMBRES, ESOS FANTASMAS

2007-05-21T12:02:00.000-07:00

Desde Ca la Dona nos invitaron a participar junto con Les Grans y Grup de Lesbianes Feministes en una mesa redonda bautizada con el sugerente nombre El feminismo y los hombres en las Segones Jornades de Masculinitats de Barcelona en junio de 2005. Llegamos con los dedos pringados de lubricante de la Queerruption, con nuestras peinetas dislocadas. ¡Qué orgullosas habrían estado nuestras madres de habernos visto parlamentar en tan regio edificio, allá por el Institut de Estudis Catalans! Fue muy estimulante y conocimos a la Dani, nuestro oyente más crítico. Fue orgásmico cuando vociferó: llevo años queriendo debatir y compartir con mujeres feministas nuestras miserias de género y siempre me cerrasteis las puertas por ser hombre. Ahora me las queréis abrir, pues ya es tarde, ya no quiero entrar… Olé la Dani, te queremos. Y que conste: sin la lucha de mujeres más mayores como Mercè Otero, con la que compartimos mesa aquella tarde, nosotras no estaríamos aquí con nuestras chorradas. Olé por todas nosotras, qué coño.
Esta fue nuestra aclamada ponencia…

...los hombres, esos fantasmas

Del viejo debate “por qué los grupos feministas son clubs exclusivos para señoritas” siempre me ha molestado el tono de cuestionamiento. Las feministas nos organizamos y nos segregamos como nos sale del coño, faltaría más. Pero también recelé desde el principio de la típica respuesta “podremos trabajar en grupos mixtos cuando los hombres estén preparados”. Me sonaba a la quinta fase del comunismo cuando el partido soltará el poder dentro de cincomil años. Y mis ojos nunca lo verán.
Lo cierto es que el asamblearismo de gallinero o, lo que es lo mismo, llegar al consenso de puro aburrimiento, me cansó tanto en grupos mixtos como en grupos “only for women”. Y además, para mi sorpresa, la supuesta ausencia de jerarquías “entre dones” era una falacia difícil de desmontar por invisibilizada. El hecho de que no hubiera ningún macho cabrío en el corro no significaba que todas lográramos participar con la misma tranquilidad ni que se nos hiciera parecido caso. Una de las trampas más peligrosas de separarnos de los hombres y demonizarlos es presuponer que entre mujeres todo es fantástico.
El feminismo tiende a replegarse sobre si mismo con demasiada facilidad y la ausencia de hombres, motivada en parte por el desinterés de ellos y por la cerrazón de nosotras, termina situando a la mitad de la población en nuestro discurso y en nuestro activismo en el plano de los fantasmas.
Ellos, los eternos desconocidos, los irresponsables cómplices o ejecutores del mal. Y nosotras, las únicas que estamos haciendo algo por salvar el planeta. Y cuando alguna mujer, quizás también negra y lesbiana como nuestra evocada Condolezza, parece no hacer demasiado bueno por sus semejantas, entonces resulta que se ha pasado al bando de “los otros”. Y con esta dicotómica explicación nos quedamos tan anchas, tan autocomplacidas.

El nombrecito ex_dones se nos ocurrió a varias amigas en una noche de fiesta interminable. Queríamos regresar al activismo feminista pero desde un discurso cuestionador del género y no atrincherado en él. Y, sobre todo, deseábamos no volver a embarcarnos en una dinámica de reuniones y deberes que complicará más aún nuestras azarosas vidas de precarias en eterna búsqueda de trabajo, piso, estabilidad emocional, sexo y drogas. Es decir: no comprometernos a casi nada. Esto lo hemos logrado.
Ex_dones es una autoprovocación, un simulacro, un despropósito. No somos tan chulas como para anunciar a los cuatro vientos que nos hemos librado de ser mujeres, con una pócima mágica des-generadora que podréis comprar a un módico precio al final del debate. Tampoco es que ansiemos dejar de serlo.
Pero nos apetece renunciar simbólicamente a esa categoría con la que el patriarcado quiso recluirnos y minimizarnos. Y jugar al despiste con el enemigo.
Ahora que lo de ser mujer es como el líquido azul de los anuncios de compresas y te regalan la esencia de la feminidad con la cosmopolitan, igual nos sale del coño ser otra cosa.
El feminismo cuando se hizo fuerte dejo de nombrar a “la mujer” para hablar de “las mujeres”, sujeto que recoge nuestra diversidad y debería no asimilarnos a todas como blancas, con carrera, dinero, vacaciones, casa, churumbeles o no, marida o esposo pero estable, asistenta en casa,... Ahora nos toca actualizar a ese fantasma de “el macho” para empezar a pensar y a convivir con “los hombres”. Despojarnos de esa seguridad sorda de la que tanto nos costó dotarnos y que a menudo se acerca demasiado a la prepotencia, descargarnos de razón y de cierto victimismo. Sacar a los hombres esa sábana fantasmagórica en la que nosotras hemos terminado proyectando tantas cosas nuestras incómodas. Y mirar qué hay debajo.
Desde luego, en nuestras luchas y deseos estamos más cerca de muchos hombres que conocemos, pobres, precarios, maricas transexuales o heteros, libertinos,... que de muchas mujeres. Incluso de muchas feministas. O quizás el compromiso político no es un contrato de exclusividad con un bando y las alianzas son diversas y cambiantes. El género no es un corte limpio que divide el mundo en dos, ni es el único corte.
De paso, también va siendo hora de no sentirnos tanto vanguardia de las mujeres, esas ingratas a las que defendemos y que al final, se enchufan al programa de la campos y se acuestan con el enemigo. Chicas, por favor: ¡matemos a la santa feminista que llevamos dentro!

Lo de ex_dones también nos sonaba un poco a separadas, refleja esa precariedad amorosa y esas noches de despecho y tequila que vuelven y vuelven. Nos calzamos la peineta para reirnos de nuestro patetismo amoroso de copla y en este corro nos encontramos con nuestros amigos, maricas o no, chicos que ya no son fantasmas sino pantojas desesperadas como nosotras muchas veces. O trabajamos nuestra capacidad de defendernos también con ellos, y no sólo de ellos. Esas alianzas multiformes y promiscuas están en nuestras vidas antes que en nuestro discurso.
Por ejemplo, respecto a la violencia machista, desintegrar y desmitificar ese fantasma hombre es también un primer paso para sentirnos más fuertes. Distinguir a un capullo de un sicópata de un buen tipo. Hacernos fuertes, aprender a sacar la lanza cuando la necesitamos y a clavarla cuando no queda otra. Esta mierda de mundo cada dia más violento es más habitable también si dejas de desconfiar de cada tipo con el que te cruzas y le miras a los ojos para conocer sus intenciones. Fiarte de un pálpito interior que te dice sal corriendo y saberte menos indefensa.
Y dejar de creer que los palos pueden venirte sólo de un ser con rabo. Reconocer que entre nosotras también hay violencia, que una mujer puede ser una exquisita maltratadora o una chantajista profesional o una persona indeseable. Aunque sea feminista, o lesbiana, o tu mejor amiga.

De los hombres envidio muchas cosas, y no precisamente el pene. Yo puedo elegir el color, material, diseño, tamaño y velocidades del mío, tener varios, me lo quito y me lo pongo,... Hay que ver que escaso de recursos era el pobre Freud, y luego iba de perverso. Deseo contagiarme de la calma emocional de muchos hombres, que cuando saco las uñas la llamo inactividad o sequía. De su seguridad o ausencia de autocrítica. De su estilo directo o la sinceridad a toda costa. De su iniciativa o arrogancia.
Claro que también conozco mujeres seguras, francas y con la autoestima a prueba de bombas y a hombres tímidos, diplomáticos y neuróticos.

De todas formas, el feminismo me ha abierto puertas para conocerme más y juzgarme menos, para aliarme con otras mujeres y no competir con ellas. Pero también me ha ayudado a entenderme mejor con los hombres, porque cuando tú sabes quien eres y donde estás, pierdes el miedo al otro.

PRÀCTIQUES PERFORMATIVES DE LA FEMINITAT FOLCLÒRICA

2007-05-21T11:38:00.000-07:00

ex_dones os invitan al taller-exorcismo...
Estrategias para abandonar el pantojismo
¿Te crece la peineta a la primera de cambio con dos gin tonics en el cuerpo?, ¿te tomas un “hoy no” como si la vida se te fuera en ello?, ¿eres capaz de llamarle compulsivamente durante toda una noche y no acordarte al día siguiente?, ¿te sientes desaprovechada y herida porque un día Ella no tenga ganas de “cumplir” contigo?, ¿incluso llegas a reprochárselo y le adviertes que, de haberlo sabido, te ibas con otra?, ¿en algun moment de la nit sents, de sobte, que necessites veure’l, un segon, només un segon, encara que sàpigues que s’ha acabat, i a més és millor així, però, no saps per què, l’has de veure, per tancar-ho ja del tot, definitivament, un instant, només...i demanes un xupito i voles cap al seu bar i l’espies sota d’un andami a la cera d’en front...?, ¿has llegado al patético extremo de intentar seducir a la chica con la que Él parece estar ligando esa noche para que, si no es tuyo, tampoco sea de nadie?,...

Bé, ¿no creus que ha arribat el moment de posar una mica de seny a la teva vida? No pel què diran els col.legues i conciutadans anònims, o els veïns, en veure’t arribar amb el rímel corregut i la peineta torta perquè ha decidit que aquella nit la volia passar amb els seus amics; bé, de fet és que havia quedat amb ells i no amb tu, abans que el truquessis a les dues de la matinada proposant-li d’anar a prendre algo amb la pèrfida i oculta intenció d’endur-te’l a casa i devorar-lo senceret. No pel que tu sentiràs després de tantes energies malbaratades per no res. Seny perquè el pantojisme està destinat irremediablement al fracàs absolut, es torna en contra teva, el rastre del vestit de faralaes et deixa sempre un regust d’haver plorat massa per la causa equivocada.

Nena, no te engañes más: el pantojismo siempre, SIEMPRE, se vuelve en tu contra. ¿Alguna vez has sido tú la destinataria de uno de estos cuadros flamencos?, ¿cómo te sentiste ante la pérdida de papeles y el chantaje de serie b de tu ser amado?... Tanto si tu culpa cristiana te hizo ceder como si fuiste lista y saliste corriendo, estés a uno u otro lado del patetismo amoroso, basta ya de repetir una y otra vez las mismas escenas de copla. Y, de no poder evitarlo del todo (¡son tantos años poseidas por el espíritu de la pantoja!), al menos seamos conscientes y saquémos un provecho estético de tanto arrebato drama queen.

Que quedi clar, però, que ens ha anat molt bé per coneixe’ns el permetre’ns aquestes escenetes folklòriques. Que ens ha ajudat a afiançar llaços amb les amigues que ens acompanyaven durant l’atac pantojil. Que ens ha fet morir-nos de riure el recordar el nostre patetisme en acció. L’hem analitzat i ens hem decidit a treure-li profit. Volem exorcisar-lo per què ja cansa. Hi ha moltes aventures per recórrer i aquest paper ja ens el coneixem massa. Comencem a retallar els volants carmesí del vestit i amb els retals ens farem un tanga, o un vel de monja roja, o vés a saber què ens inventarem ara. Volem muntar uns tallers per acabar d’entendre què ens passa amb la ditxosa peineta i, quan sigui el moment, projectar-la fins al ciberespai i mirar-la mentre navega, una estoneta.

NADIE SABE DIBUJAR EL PANTOJISMO COMO MIRIAM CAMEROS, LA PRIMERA PERSONAJA QUE NOS ANIMÓ A ENCARNARLO Y A CREER EN NUESTRO ARREBATO POST-PATÉTICO...